Dinanzi egli sta, come un vagabondo di fronte alla notte, ad una bianca tela, sporcata lentamente dai suoi colori, perdendosi nelle  sfumature che si creano...sfumature che si intrecciamo in mille gradazioni, partorite da pennellate ora forti e sicure, ora tenui e delicate. I colori e la tela , due amanti perfetti.
I contorni assumono l'aspetto di sogni, visioni incomprensibili all'immagine che ne sarà la prigioniera...cosa c'è oltre quel bordo dorato, finemente intagliato, che mi tiene chiusa qui?cosa mi costringe ad una eterna schiavitù? i vostri occhi...
Ed é un'immagine mai ferma ed inquieta, che fugge in continuazione, come fugge il vostro sguardo affaticato da troppo splendore, si cui scivolano gli unguenti della seduzione che quella stessa immagine suggerisce, per arrestare la vostra attenzione in una pausa, un attimo, la condanna della vostra indipendenza, sposare il vostro sguardo, e celebrare così un nuovo "sentire", una nuova pennellata che si aggiunge, ma che non toglie colore, un nuovo dettaglio, diverso, uno spiraglio di libertà, uno squarcio enorme ed invisibile, da cui far fuoriuscire potenti lingue di fuoco che vi bruceranno ed eleveranno con ogni loro movimento dentro di voi il vanto della scoperta. Per poi lasciarvi...soli con voi stessi.
Ma è solo una immagine quella che dorme sul letto bianco della tela, che la ricopre come un lenzuolo, dove riposa il suo significato recondito che essa stessa non conosce, il pensiero dell'artista, sottile corda che tiene unito il colore, racchiuso nella luce del nero, nell'ombra del bianco.
Ma essa è l'arte, e l'arte non accetta alcun destino.